Poesia

                                                                

                                                      NÃO HÁ DEUSES

Não há deuses e você pode fazer o que quiser:

Jogar uma partida de tênis, dar voltas de carro, fazer algumas compras

Ou sentar-se e conversar, conversar, conversar

Tendo nas mãos um cigarro que vai amarelando seus dedos.

Não há deuses e você pode fazer o que quiser...

Divertir-se à vontade

Mas deisxe-ma, deixe-me só comigo mesmo!

Mas, então de quem é esta presença no qaurto?

Que torna o ar tão calmo e agradável?

Quem, de cada lado, me aflora suavemente o peito

E toca-me sobre o coração

De modo que ele bate pacificado, pacificado?

Quem alisa os lençóis como alisa o oceano verdejante

Quando os peixes na orla estão imersos em sonhos?

Quem abraça e junta meus pés nus

Até que desabrochem - flores de lótus-

Até que tudo esteja bem, perfewitamente bem?

Eu lhes digo: não é mulher nem homem porque estou só

E adormeço com os deuses, com os deuses

Que não existem ou existem

De acordo com o que a alma deseja,

Como um lago em que mergulhamos ou não mergulhamos

D.H.LAWRENCE

Traduzido por César Luiz Paulini

Poesia

                                               O NEGRO FALA DOS RIOS

Tenho conhecido rios
Tenho conhecido rios antigos como o mundo e mais velhos
do que o fluxo do sangue humano em veias humanas.
Minh'alma tem crescido profunda como os rios.
Tomei banho no Eufrates quando as auroras eram jovens.
Construi minha choupana perto do Congo e ela me embalou para dormir.
Observei o NIlo e ergui as pirâmides acime dele.
Ouvi o canto do MIssissipi quando Abrahão Lincoln foi para Nova Orleans
e vi seu leito lamacento tornar-se todo dourado ao por do sol.
Tenho conhecido rios :
Rios antigos,sombrios.
Minh'alma tem crescido profunda como os rios.

Langston Hugnes
no livro I've Known Rivers, de Sarah Lawrence Lightfoot - tradução de Agamenon Bezerra da Silva.

Poesia II

Mea Culpa

Em vez de te poupar,

Gastei-te sem saber o que fazia,

E não vivi.

Morri

Em cada hora cega que vivi.

Solidão

Pouco a pouco, vamos ficando sós

Esquecidos ou lembrados...

Mortos sem ter morrido,

Lúcidos defuntos,

Vemos a vida pertencer aos outros.

Miguel Torga

(trechos dos dois poemas)



Poesia I

Sou restos de um menino que passou

Sou rastos erradios num caminho

Que não segue, nem volta, que circunda

A escuridão como os braços de um moinho.

Paulo Mendes Campos



Poesia II

"Queira-te eu tanto, e de tal modo em suma,/que não exista força humana alguma/que esta paixão embriagadora dome"

"E que eu por ti, se torturado for/possa feliz, indiferente à dor,/morrer sorrindo a mumurar teu nome".

O autor desses versos é Carlos Marighella que os escreveu num presídio em São Paulo, no ano de 1939.

Quando jovem o futuro revolucionário respondeu em versos, no Ginásio da Bahia, a uma prova de física que versava sobre a lei da reflexão dos espelhos.

Saiba mais na coluna de José Miguel Wisnik, sob o título A bolsa ou a vida, no jornal O Globo, edição de 05/11/11

Poesia

     Inluação

Aos inventores do protetor solar

peço que inventem o protetor lunar:

Sombra nenhuma da noite protege

a alma ardente exposta ao luar:

Carlos Nóbrega

in Corsário, nº 1 - julho/2011

Poesia

Morreu aos 78 anos, há alguns dias, o poeta Mário Chamie. Lutou bravamente contra um câncer do pulmão sem deixar de escrever poemas a serem reunidos em livro que não alcançou publicar.

Foi secretário municipal de cultura (1979/1983) quando teve ensejo de realizar obra de que muito se orgulhava, o Centro Cultural São Paulo.

Abaixo um desses poemas nascidos no período do duro embate da vida com a morte.

LIVRO ABERTO

A rua é um livro aberto.

O olho minúsculo de um

pássaro

é um livro aberto.

A porta fechada de um

quarto

é um livro deserto.

Tenho escrito palavras

de muitos livros refeitos

que, surdos e quietos,

tecem límpidos e claros

os seus herméticos enredos.

Na rua leio o que soletro.

No minúsculo olho de um

pássaro

não leio o que vejo,

embora pássaros e ruas

me ensinem o que percebo.

Me ensinam, por exemplo,

o desterro aberto e refeito

de todo todo livro relido,

se atrás da porta fechada,

refaço o seu silêncio

desfeito,

releio o meu silêncio

perdido.

Saiba mais no jornal O Estado de S. Paulo, edição de 04/07/11

    

Poesia

De Tomás Antonio Gonzaga para sua amada Joaquina Doroteia de Seixas, que permaneceu em Vila Rica até morrer solteira aos 82 anos, um pequeno trecho de Marília de Dirceu :

Minha bela Marília, tudo passa
A sorte deste mundo é mal segura
Se vem depois dos males a ventura
Vem depois dos prazeres a desgraça.

Saiba mais no suplemento C2 + Música do jornal O Estado de S. Paulo, edição de 22/07/11

Musa

Escherichia coli é o nome da bactéria que a partir de brotos de feijões contaminados cultivados em uma determinada região da Alemanha causou um surto de diarreia com graves complicações renais e alguns óbitos.

Até se descobrir a fonte de contágio os serviços alemães de epidemiologia incorreram em equívocos que resultaram em sérios prejuizos financeiros para agricultores europeus.

Pois esta bactéria, de súbita notoriedade, que ceifou vidas e patrimônios na civilizada Europa, um dia foi musa, insólita, é verdade, do escritor português Vitorino Nemésio (1901-1978) conforme está em três dos poemas de sua última fase no livro Limite de Idade.

Com a saúde precária, acometido de achaques, fragilizado em sua humana condição, Vitorino Nemésio mistura em sua poética termos médicos, inquietações metafísicas e a literatura em geral.

E.coli é a feminil bactéria convertida em musa enquanto Beatriz (a de Dante), Daisy ( a de Pessoa, no Soneto já Antigo, de Álvaro de Campos) e Dolly (uma amiga de Nemésio) seriam no dizer de Vasco Graça Moura como as três Graças.

O primeiro desses poemas é um tríptico de nome Escherichia onde há passagens assim :
Escherichia ou Beatriz, que importa o nome/.../A prometida morte nos consome, acrescentando
Assim, tu Escherichia és meu tormento/E noturno . Beatriz funérea ! / Quem nasceu para casto fingimento / Afinal pode amar uma bactéria.

E ainda, na terceira parte lemos : ...feminil bactéria / Por ela todo estremeço / Em suor e ácido úrico.

Noutro poema, Tubo de Ensaio, patético, canta : Eu, que por causa da Escherichia coli, / Quase não sei (como se diz ? ) - meiar... A poesia é um louco laboratório, / E eu dispo a bata para não chorar.

No caso do poeta o mais provável é que seu tormento lírico, provocado pela  bactéria/musa, fosse uma perniciosa infecção urinária.

Como se vê a inspiração que move os poetas não escolhe objeto, anda por aí a espreita de uma alma sensível que a capture.

O tempo

Quando era criança
Gostava que o tempo apressasse
Para ingressar logo
No mundo dos adultos

Agora, gostava
Que o tempo retardasse
Para conviver com as
Promessas do futuro

Ele, nunca, nem ontem
Nem hoje, me obedeceu,
Rebelde aos meus desejos

Indomável, manteve
O ritmo de sempre
Indiferente às minhas
Vontades

Fico todavia a pensar
Que acelera a roda quando
A vida está madura.

Reflexão do domingo

                       SONETO

Pequei, Senhor; mas não porque hei pecado,
Da vossa alta clemência me despido;
Porque, quanto mais tenho delinqüido,
Vos tenho a perdoar mais empenhado.

Se basta a vos irar tanto pecado,
A abrandar-vos sobeja um só gemido;
Que a mesma culpa que vos há ofendido,
Vos tem para o perdão lisonjeado.

Se uma ovelha perdida e já cobrada
Glória tal e prazer tão repentino
Vos deu, como afirmado na sacra história,

Eu sou, Senhor, a ovelha desgarrada
Cobrai-a; e não queirais, pastor divino,
Perder na vossa ovelha a vossa glória.

Gregório de Matos

Poesia

                                                      NÓS DOIS E A CHUVA

                                                      Água escorre no beiral
                                                      dia sereno, aconchego
                                                      chuva fina no plantio
                                                      silêncio frio a escorrer
                                                      água doce na cisterna
                                                      rio cheio de brios e
                                                      tamanha seria a alegria
                                                      não fosse tua ausência
                                                      a encher tanto de vazio
                                                      o nosso tempo do hoje
                                                      não copiado no ontem
                                                      tão lindo era para todos
                                                      no verde da abundância

                                                           Beatriz Alcântara

Camões

O escritor brasileiro Ferreira Gullar foi o ganhador do prêmio Camões deste ano. O anúncio foi feito hoje, em Lisboa, pela ministra da cultura de Portugal.

O valor do prêmio é de 100.000 euros, repartidos igualmente entre os governos português e brasileiro.

A distinção foi concedida por ter o juri distinguido  na obra do poeta uma "nota pessoal de lirismo" e a presença de "valores universais".

Poesia

Eu pisava de tábua em tábua
Um caminho lento e cauteloso
Sentia as estrelas perto da cabeça
O mar perto dos pés.

Eu não sabia se o próximo
Seria meu último centímetro -
Isso me dava aquele passo precário
Que alguns chamam de experiência.

                               Emily Dickinson

Poesia

A mente é seu próprio lugar e em si própria
Pode fazer do inferno um paraiso, do paraíso um inferno
                                              
                                                                   John Milton

Caipirinha

A caipirinha inspirou o escritor chileno Antonio Skarmeta, aquele cujo livro serviu de argumento ao filme O Carteiro e o Poeta, a escrever um poema em louvor da bebida.

O mundo inteiro te bebe com satisfação
Me fazes perder a razão
Mas encontrar a vida
Viva a maravilha, viva o limão
Viva o gelo e a emoção

Da coluna Gente Boa, jornal O Globo, edição de 04/04/10

Poesia

Dorme, que a vida é nada!
Dorme, que tudo é vão
Se alguém achou a estrada,
Achou-a em confusão,
Com a alma enganada.

Fernando Pessoa

Poesia

As Aranhas

Que belas aranhas!
Tão belas, tão ternas!
Pois caem do teto
E não quebram as pernas!

Um Adeus

Cesso a vida de -- compor;
Cesso a vida d'escritor;
Passo a rever minhas obras
Passo a cortar-lhe as sobras;
Passo a examinar-lhe os erros
A decepa-los passo a ferros!

De José Joaquim de Campos Leão, que se alcunhou Qorpo Santo, textos extraídos do livro Os Homens Precários, de Flávio Aguiar, sobre a obra do poeta e escritor gaúcho.

Ladainha

Litania dos Paradoxos

Dos padres sem fé
livrai-nos, Senhor

Da insensatez dos sensatos
livrai-nos, Senhor

Da pressa dos lentos
livrai-nos, Senhor

Dos drogados sem droga
livrai-nos, Senhor

Do ruido do silêncio
livrai-nos, Senhor

Dos pintores daltônicos
livrai-nos, Senhor

Da compaixão dos brutos
livrai-nos, Senhor

Da verdade dos falsos
livrai-nos, Senhor

Da lucidez dos insanos
livrai-nos, Senhor

Da injustiça dos justos
livrai-nos, Senhor

Da insanidade dos sãos
livrai-nos, Senhor

Da fé dos ateus
livrai-nos, Senhor

Da presunção dos humildes
livrai-nos, Senhor

Da alegria dos tristes
livrai-nos, Senhor

Da paixão dos frígidos
livrai-nos, Senhor

Da imperfeição dos perfeitos
livrai-nos, Senhor

Da mentira dos sinceros
livrai-nos, Senhor

Da coragem dos covardes
livrai-nos, Senhor

Da ignorância dos sábios
livrai-nos, Senhor

Do brilho das trevas
livrai-nos, Senhor

Da fama que difama
livrai-nos, Senhor.

Poesia

Podem zombar de nós aqueles que não gritam
nem choram nem imploram à vida a fé que já perderam.
Podem inventar teorias sobre a sorte
e rezar a um Deus qualquer como autômatos
da fria engrenagem desse tempo.
Podem ostentar nos dedos os anéis da indiferença
e usar em pleno peito os adereços inúteis da bondade.
Podem zombar de nós.
Trazemos a transgressão perto do sangue e um vendaval
na voz a bradar o sonho desmedido dos poetas

Graça Pires, Inútil, nº 1, Outubro de 2009- Lisboa.